Weit, weit draußen, dort, wo des Himmels weiße Wolkenkissen all irdisches Getöse still in Sanftheit betten, muss die Unendlichkeit zu Hause sein. Würd‘ sie so gern erreichen, eins mit ihr werden, in ihr schwebend eigene Gedankendeiche fluten. Viel zu lang schon stapft ich im Schlick meines Sehnens ihr hinterher, bis eigene Endlichkeit fast mich verschlungen. Nun schau‘ ich auf den Kompass, den sie mir geschenkt. Er sagt: Zur Unendlichkeit geht’s weder vor noch zurück. Sie ist in dir.
„Ich versteh die nicht“, sagte die Sonne. „Wen verstehste nicht?“, fragte die Wolke. „Die da unten. Ist doch jeden Tag dasselbe: Sobald ich ’n Abgang mache, stehn sie da, sagen nichts mehr, staunen nur noch.“ „Freu dich doch“, sagte die Wolke, „das schafft nicht jeder.“ „Was, gesehen zu werden?“ „Nein, die da unten so zum Staunen zu bringen, dass es ihnen die Sprache verschlägt.“ „Ja gut, aber was haben sie davon?“ „Dich wortlos bestaunend entdecken sie eine neue, ganz stille Sprache: die ihrer Menschlichkeit.“ ??
„Die schon wieder“, sagte die eine Welle zur anderen. „Wer schon wieder?“ „Die olle Boje da.“ „Was haste denn gegen die?“ „Siehste denn nicht, wie die sich immer hervortut?“ „Ich seh nur, dass sie groß und ziemlich rot ist.“ „Sag ich doch.“ „Nee, hast was anderes gesagt.“ „Quatsch, immer diese Wortklauberei. Die ist nicht nur groß und rot, die ist auch so ’n typischer Einzelgänger. Ich glaub, die genießt es richtig, sich über uns zu erheben und sich von allen anstarren zu lassen.“ „Kann auch ganz anders sein.“ „Und wie?“ „Vielleicht ist sie nicht nur äußerlich groß. Und vielleicht hat sie kapiert, dass Größe verpflichtet.“ „Wozu denn verpflichtet?“ „Richtung zu geben.“ „Aha.“ „Außerdem spür ich gerade, dass ich Einzelgänger gar nicht übel finde.“ „Wieso denn das jetzt?“ „Weil kaum einer unsere Fantasie in die Gänge bringt wie sie.“
„Wenn ich dich so ansehe, wird mir ganz anders.“ „Oh, ist das schön. Dass ich sowas nochmal zu hören bekomme“, sagte das Bild zum Museumsgast. „Und das in meinem Alter.“ „Äh“, stammelte der Gast, „klar, ich find dich schön. Und wie! Aber ich meinte noch was anderes.“ „Du machst mich ja ganz verlegen“, sagte das Bild. „Heißt das, du hast dich in mich …“ „Ne, halt mal! Ich meine: durchaus, aber.“ „Du kannst ruhig ganz offen sein.“ „Na gut. Also, es ist so“, sagte der Gast: „Du faszinierst mich.“ „Und weiter?“ „Aber irgendwie fühle ich mich wie ’n Gaffer, wenn ich dich ansehe. Komme mir vor wie einer, der bei einem schrecklichen Unfall anhält und Fotos macht, statt den Rettungswagen zu rufen.“ „So sehr fühlst du dich von mir angezogen? Von dem, was ich dir zeige?“ „Ja, es bewegt mich zutiefst, was ich da sehe. Habe das Gefühl, mitten in deinem Geschehen zu stecken, was tun zu müssen, aber nur zu gucken.“ „In diesem Fall ist das völlig okay“, sagte das Bild. „Mein Maler Philippe Jacques de Loutherbourg würde vor Freude aus dem Grab springen.“ „Wieso das denn?“ „Weil er sich Leute wie dich gewünscht hat. Er wollte, dass sie mich fasziniert anschauen und sich dabei wie Voyeure fühlen. Denn wenn sie das tun, kriegen sie ein Gefühl für die übermächtige und gnadenlose Natur und fühlen sich vor ihr ganz klein.“ „Und dann?“ „Dann entsteht etwas sehr Schönes: Demut.“
Man könnte sich ja ab und zu (und dann immer mal wieder ?) ans Meer setzen. Da, wo die schönste Nähe Weite tankt und gar nicht auf die Idee kommt, im Sand zu verlaufen. ?
Und jetzt VORSICHT: Dies ist unbezahlte Werbung. ? Hier steht ein kleiner Dialog aus meinem Roman „Till Türmer“: „Bist du häufig hier?“ „Häufig? In der letzten Zeit schon. Vor allem nach Tagen, die mir keine Ruhe lassen.“ „Du meinst, wenn es besonders schwer war?“ „Dann zum Beispiel, aber auch, wenn’s besonders schön ist.“ „Und was machst du dann hier am Strand mit der Last?“ „Ich schaue zu, wie das Meer mir die ganz harten Brocken wegreißt. Wenn ich dann lange genug hier unterwegs bin, werden sie alle von den Wellen aufgeweicht.“
Mit dem richtigen Geschenk soll man ja angeblich sogar Felsen sprengen können. Angeblich. Und was macht man, wenn einer aus lauter Angst vor entsprechender Geschenkrevanche immer größer wird und wie ne Gebirgskette vor einem steht? Handelsübliche Mitbringsel kriegt man da nicht rüber. Also bleibt nur liebevolle Zugewandtheit. Wenn die zärtlich ausfällt, erdrückt sie nicht und kann Felsen zum Schmelzen bringen. ?
Auf so mancher Welle kann ich noch so leidenschaftlich herumreiten, sie bringt mich dorthin, wo nichts mehr geht. Und wenn ich mir dann halbwegs erfolgreich eingeredet habe, wohl am Ziel zu sein, höre ich das Meer. Es zeigt mir den Horizont, und ich kapiere, dass meine Welt auch dort noch lange nicht zu Ende ist.
Die Oberfläche ist nicht sein Zuhause. Er lechzt nach Tiefe. Vom weißen Leib gelassen, lässt er sich fallen, dringt unter die Haut wie einer, der nicht zu halten ist, wie einer, der Boden in Unendlichkeit sucht. Seine Berufung ist, ihn zu finden. Suchend kommt er an und beschenkt den, der ihm Freiheit gab, mit sicherem Halt.
Ist ja vielleicht für ’ne Kreuzfahrt nicht so geeignet, aber ich könnte in diesem Boot ja einfach mal all die Erwartungen anderer über Bord schmeißen. Dann wäre genau dieser Kahn meine AIDA. ??
Manche Nachrichten haben ja trotz ihrer Kürze ein verblüffendes Potential. Die liefern aus heitrem (bis bewölktem) Himmel mehr Vertrautheit als ein langes alltägliches Zusammensein. ? ?
