Weit, weit draußen,
dort, wo des Himmels
weiße Wolkenkissen
all irdisches Getöse
still in Sanftheit betten,
muss die Unendlichkeit
zu Hause sein.
Würd‘ sie
so gern erreichen,
eins mit ihr werden,
in ihr schwebend
eigene Gedankendeiche
fluten.
Viel zu lang schon
stapft ich im Schlick
meines Sehnens
ihr hinterher,
bis eigene Endlichkeit
fast mich verschlungen.
Nun schau‘ ich
auf den Kompass,
den sie mir geschenkt.
Er sagt:
Zur Unendlichkeit
geht’s weder vor
noch zurück.
Sie ist in dir.